ПЕСНЯ О СУМАШЕДШЕМ ДОМЕ.Сказал себе я: брось писать,-Но руки сами просятся.Ох, мама моя родная, друзья любимые!Лежу в палате - косятся,Не сплю: боюсь - набросятся,-Ведь рядом - психи тихие, неизлечимые.Бывают психи разные -Не буйные, но грязные,-Их лечат, морят голодом, их санитары бьют.И вот что удивительно:Все ходят без смирительныхИ то, что мне приносится, все психи эти жрут.Куда там ДостоевскомуС "Записками" известными,-Увидел бы, покойничек, как бьют об двери лбы!И рассказать бы ГоголюПро нашу жизнь убогую,-Ей-богу, этот Гоголь бы нам не поверил бы.Вот это мука,- плюй на них! -Они же ведь, суки, буйные:Все норовят меня лизнуть,- ей-богу, нету сил!Вчера в палате номер семьОдин свихнулся насовсем -Кричал: "Даешь Америку!" и санитаров бил.Я не желаю славы, иПока я в полном здравии -Рассудок не померк еще, - и это впереди,-Вот главврачиха - женщина -Пусть тихо, но помешана,-Я говорю: "Сойду с ума!"- она мне: "Подожди!"Я жду, но чувствую - ужеХожу по лезвию ноже:Забыл алфавит, падежей припомнил только два...И я прошу моих друзья,Чтоб кто бы их бы ни был я,Забрать его, ему, меня отсюдова!зима 1965-1966.