ВРАГИ СОЖГЛИ РОДНУЮ ХАТУВраги сожгли родную хату,Сгубили всю его семью.Куда ж теперь идти солдату,Кому нести печаль свою?Пошел солдат в глубоком гореНа перекресток двух дорог,Нашел солдат в широком полеТравой заросший бугорок.Стоит солдат - и словно комьяЗастряли в горле у него.Сказал солдат: "Встречай, Прасковья,Героя - мужа своего.Готовь для гостя угощенье,Накрой в избе широкий стол,-Свой день, свой праздник возвращеньяК тебе я праздновать пришел..."Никто солдату не ответил,Никто его не повстречал,И только теплый летний ветерТраву могильную качал.Вздохнул солдат, ремень поправил,Раскрыл мешок походный свой,Бутылку горькую поставилНа серый камень гробовой."Не осуждай меня, Прасковья,Что я пришел к тебе такой:Хотел я выпить за здоровье,А должен пить за упокой.Сойдутся вновь друзья, подружки,Но не сойтись вовеки нам..."И пил солдат из медной кружкиВино с печалью пополам.Он пил - солдат, слуга народа,И с болью в сердце говорил:"Я шел к тебе четыре года,Я три державы покорил..."Хмелел солдат, слеза катилась,Слеза несбывшихся надежд,И на груди его светиласьМедаль за город Будапешт.1945Строфы века. Антология русской поэзии.Сост. Е.Евтушенко.Минск, Москва: Полифакт, 1995.