Ты прав: мы старимся. Зима недалека,Нам кто-то праздновать мешает,И кудри темные незримая рукаИ серебрит и обрывает.В пути приутомясь, покорней мы другихВ лицо нам веющим невзгодам;И не под силу нам безумцев молодыхЗадорным править хороводом.Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,Вздыхать, оборотясь к закату,Как некогда, томясь любви живым огнем,Любви певали мы утрату?Нет, мы не отжили! Мы властны день любойЧертою белою отметить,И музы сирые еще на зов ночнойНам поторопятся ответить.К чему пытать судьбу? Быть может, короткаВ руках у парки нитка наша!Eme разымчива, душиста и сладкаНам Гебы пенистая чаша.Зажжет, как прежде, нам во глубине сердецЕе огонь благие чувства,-Так пей же из нее, любимый наш певец:В ней есть искусство для искусства.1860 (?)