Пусть память будет крепче, чем гранит,И в сердце кровь стучать не перестанет.Пока есть Русь, она в земле хранитПогибших на войне в Афганистане..........................................................................................Об этом забытьНам просто нельзя,На наших рукахУмирали друзья.На наших глазахПроходила война.Ну что же теперьПророчат для нас,Афганский синдромВам покоя не даст.Он будет повсюдуПреследовать вас,Афганский синдромОт афганской войны.С тобою, братишка,Мы с той стороны,Где снились нам сныРодной тишины,И громкие фразыСовсем не нужны.Гораздо важнееНам было с тобойОстаться живыми,Вернуться домой.Но приняли нас здесьЗа белых ворон!Каждый первый из тех, кто там был,Не забудет о том никогда,И если ему не хватало сил,Возвращался в мыслях туда.Каждый второй пресечёт разговор,Обрывая его на корню,Если вдруг кто-то затеет спор -Кто ответит за эту войну.У каждого третьего нет больше сил,Чтобы что-то ещё доказать,Но каждый четвёртый ещё не остылИ готов продолжать воевать.У каждого пятого нет ничего -Ни семьи, ни кола, ни двора,А каждый шестой отошёл от всего,Выбрал Библию или Коран.Это не мистика тянет на дноТех, кто мечен афганской войной,Это статистика, та, что давноЗатянула нас мёртвой петлёй.В этой ловушке мы все, как один,Только номер у каждого свой,Тех, кого этот синдром не добил,Добивают любою ценой.Каждый седьмой был когда-то женат,Но теперь он уже разведён.И в этом не только вина ребят,Просто мало хороших жён.Ведь каждый восьмой приходил в орденахИ ему говорили - Герой!Теперь всё развенчано в пух и прах,Кто считается с этой войной?Каждый девятый в холодном поту,Просыпаясь, кричит по ночам.Не потому, что он видел войну,Потому что он просто был там.Каждый десятый пролил свою кровь -Не бывает войны без потерь.Сегодня война возвращается вновь,Только кто же заплатит теперь?Это не мистика тянет на дноТех, кто мечен афганской войной,Это статистика, та, что давноЗатянула нас мёртвой петлёй.В этой ловушке мы все, как один,Только номер у каждого свой,Тех, кого этот синдром не добил,Добивают любою ценой.Каждый двадцатый не видит вокругНичего, кроме водки и слёз.Жизнь для него, словно замкнутый круг,Так недолго до траурных роз.Каждый тридцатый сидит на игле,Но не верит, что он наркоман.И отогреть его в этой золеСможет только лишь новый дурман.Каждый трёхсотый без рук или ног,И протезы не в радость ему.Кто ему в жизни хоть чем-то помог,Эти льготы уже ни к чему.И если один выпадает на сто,Кто в тюрьме продолжает свой путь,Это немало и именно то,Чем нас любят не раз упрекнуть.Это не мистика тянет на дноТех, кто мечен афганской войной,Это статистика, та, что давноЗатянула нас мёртвой петлёй.В этой ловушке мы все, как один,Только номер у каждого свой,Тех, кого этот синдром не добил,Добивают любою ценой.Каждый первый, из тех, кто там был,Не забудет о том никогда...Каждый первый, из тех, кто там был,Не забудет о том никогда...