Аккорд, еле струны дрожат на гитаре.Молчит фортепиано, оборвана флейта.Вы песню мне сами собой наигралиО том, что я раньше не знал, жалею.Вы - дождь, промочивший бродягу до нитки.Вы - солнце, которое тут же согрело.Струна у Паганини на скрипке.Вы - мед, от которого быстро пьянеют.Мадам, без вас убого убранство.Мадам, вам мало в Париже пространства.Мадам, вы так безумно красивы.Мадам, вы далеко от России.Вы - сон, от которого мне не проснуться,Вы - роза в парижском изысканном стиле,Вы - плен, из которого мне не вернуться,Вы - ветер, такой долгожданный при штиле.Я ваш, ваши руки я нежно целую.И губы касаются шелковой кожи.Париж. Hа асфальте вас дети рисуют.Мон шер, как вы на королеву похожи.Мадам, без вас убого убранство.Мадам, вам мало в Париже пространства.Мадам, вы так безумно красивы.Мадам, вы далеко от России.Мадам, без вас убого убранство.Мадам, вам мало в Париже пространства.Мадам, вы так безумно красивыМой бог, вы далеко от России.