поет Олег ПогудинОтшумели песни нашего полка, отзвенели звонкие копыта.Пулями пробито днище котелка, маркитантка юная убита. Нас осталось мало: мы да наша боль. Нас немного и врагов немного.Живы мы покуда, фронтовая голь, а погибнем - райская дорога. Руки на затворе, голова в тоске, а душа уже взлетела вроде.Для чего мы пишем кровью на песке? Наши письма не нужны природе. Спите себе, братцы, все придет опять: новые родятся командиры,новые солдаты будут получать вечные казен