Моё новое стихотворение:По старинке… слушая 3-й фортепианный квартет Брамса1.Своя не крадётся.Чужая вздыхает.Чего нам неймётся?Зачем полыхает?Сгоревшие… Нет уж –они не сгорают.На лицах не ретушь.Пробежка не с краю.Своя не уймётся.Чужая не сломит.Кто выбрал – смеётся.По глади – веслом и…Своя несерьёзна.Чужая бесстрастна.Стремленье курьёзно.Томленье напрасно.О, Господи, как мыбываем не правы:мечты “хэндикапны”,несёдланны травы.Пойми – не найтизолотой середины.Своя – не фитиль,а чужая не льдины.А что до сеченья –там песня иная.Нас гонит стеченье,тех трав не сминая.Не ставя вопросовдобрей или злее:своя не микстура,чужая не зелье.2.Бушуют? Спасибо.К тому и стремились.Прошу ли? Вкусил бы?Пугают ли мили?Да здравствует, други,галоп одиночеств.В тех травах упругихне слышно пророчеств.Ты счастлив? Ты плачешь?Ты рад, что клокочет?Надует твой плащ ипорвёт его в клочья.И пусть… Бурю этунакличем мы сами.Весло пируэтывыводит часами.3.Затихло? Не тешьсебя глупой надеждой.Оставь возглас: “Нате ж!..”пугливым невеждам.Бывают и в буремоменты анданте.Всё в полном ажуре,как в школе педанта.Не стоит касатьсявопроса про цену,и грустным казаться,сажая люцерну.Ты знаешь, что нетв твоих жертвах секретов.Надежда не тонетво льдах подогретых.Да ты и не делалсекрета из боли.Строка не галдела,лишь звук соизволил.А буря из буринисходит десантом,как лёгкая горечьмоментов анданте.4И всё же, и всё жеты рад этой гостье.Воскликнув “Мой Боже!”без страха и злости.Ты прячешь в улыбкесведённые части.Звук должен быть зыбким,как боль или счастье.Без ветра несётэти волны по полю.Нам всем повезёт…или нет, но не более.А сути стекутсявсе в слово “красиво”и лягут не куцымизящным курсивом.Травинка к травинкеложатся бесстрастно.Твердим по старинке,что всё не напрасно.Свою и чужуюдуша не отвергла,то поле межуябравурным аллегро.< 10 апреля 2016 года >