ДомМимо текла, текла река,Плыли куда-то облака,Шел человек, была дорога не легка.И человек мечтал о том,Что он построит где-то дом,И поселится счастье с нимВ доме одном.Если, случалось, он сдавал,То непременно напевалПесню любимую свою –Ту, что пою, ту, что поюДом, как известно всем давно —Это не стены, не окно,Даже не стулья за столом — Это не дом. Дом — это там, куда готовТы возвращаться вновь и вновь –Яростным, добрым, нежным, злым,Еле живым.Дом — это там, где нас поймут,Там, где надеются и ждут,Где ты забудешь о плохом — это твой дом.авт. Гальперин Мир Леонидович