В Афганистане, в черном тюльпане,C водкой в стакане мы молча плывем над землейГрозная птица через границуК русским зарницам несет наших братьев домой.В черном тюльпане те, кто с заданья,Едут на родину милую в землю залечь.В отпуск бессрочный, рваные в клочья,И никогда, никогда не обнять теплых плеч.Когда в оазисы Джеллалабадасвалившись на крыло, тюльпан наш падал.Мы проклинали все свою работу.Опять пацан подвел потери ротуВ Шинданде, Кандагаре и БаграмеОпять на душу класть тяжелый каменьОпять везти на родину героевКоторым в 20 лет могилы роютКоторым в 20 лет могилы роютНо надо подняться, надо собратьсяЕсли сломаться, то можно нарваться и тутПули летают, Стингер взлетаетЕсли сломаться, то парни второй раз умрутА мы идем совсем не так, как домаГде все для нас давным-давно знакомоГде трупы видят раз в году пилоты,Где с облаков не валят вертолетыИ мы идем, от гнева стиснув зубыСухие водкой смачивая губыИдут из Пакистана караваныИ, значит, есть работа для "тюльпана"И, значит, есть работа для "тюльпана".