Позабытого чувства ГольфстримШелохнется во мне откровением,Словно к нам, когда мы уже спим,Перепутало дверь вдохновениеИ вошло по случайности в дом,Где все тихо, опрятно, заслужено,И как бабочка в светлом быломВ каждой строчке засушено. Это лето в небе распятое...Это осень моя сорок пятая... И к зиме подплывающий садВ тихой грусти травы догорающейБезучастным твой делает взгляд,Увяданье листвы наблюдающий.Но как детям нельзя не играть,Нам не верить нельзя в воскресение.Невозможно себе не соврать,Не соврать во спасение. Это лето в небе распятое...Это осень моя сорок пятая... Но бывает что вдруг принесетНепонятно каким дуновениемЛегкий запах, и все оживет,И надежда прогонит сомнение.И опять разольется Гольфстрим,И охватит теплынь как весенняя.Просто мы отчего-то грустим,Просто нет настроения. Это лето в небе распятое...Это осень моя сорок пятая...