Блуждая в неразгаданности рун, что облаком неясным проплывают, мой Город просыпается к утру, распахнутыми окнами зевая. И полу-сонно путая Века, не ждёт ни возражений, ни оваций... А я - его не выживший Икар, пытавшийся от будней оторваться. От счастья окрылен и невесом, наивный рыцарь всех её велений, я был Любовью поднят до высот, и ею же сожжён... Без сожалений... А Город - колыбель моих Миров, мостами словно держит на весу их... То голубя подсунет мне перо, то образ мой витринами рисует. И, кажется - он вовсе не скорбит, ни радости не чувствует, ни боли... Но Ангела, что был во мне убит, он выходил... И выпустил на волю...