Высоцкий - Песня о врачахНа стене висели в рамах бородатые мужчины.Все в очочкахна цепочках,по-народному — в пенсне.Все они открыли что-то, все придумали вакцины,Так что если я не умер — это всё по их вине.Доктор молвил: "Вы больны" —И меня заколотило,И сердечное светилоУлыбнулось со стены.Здесь не камера — палата,Здесь не нары, а скамья,Не подследственный, ребята,А исследуемый я!И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то,Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол!Мне известен Склифосовский — основатель института,Мне знаком товарищ Боткин — он желтуху изобрёл.В положении моёмЛишь чудак права качает:Доктор если осерчает,Так упрячет в "жёлтый дом".Всё зависит в "доме" ономОт тебя от самого:Хочешь — можешь стать Будённым,Хочешь — лошадью его!У меня мозги за разум не заходят — верьте слову,Задаю вопрос с намёком, то есть лезу на скандал:"Если б Кащенко, к примеру, лёг лечиться к Пирогову —Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал..."Но и врач не лыком шит —Он хитёр и осторожен."Да, вы правы, но возможенХод обратный, — говорит. —Вот палата на пять коек,Вот профессор входит в дверь,Тычет пальцем: "Параноик".И пойди его проверь!"Хорошо, что вас, светила, всех повесили на стенку,Я за вами, дорогие, как за каменной стеной,На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку:Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной!Род мой крепкий — все в меня;Правда прадед был незрячий;Свёкор мой — белогорячий,Но ведь свёкор не родня!"Доктор, мы здесь с глазу на глаз,Отвечай же мне, будь скор:Или будет мне диагноз,Или будет приговор?"Доктор мой, и санитары, и светила — все смутились,Заоконное светило закатилось за спиной,И очочкина цепочкекак бы влагой замутились,У отца желтухи щёчкивдруг покрылись белизной.И нависло остриё,В страхе съёжилась бумага...Доктор действовал на благо —Жалко, благо не моё.Но не лист — перо стальноеГрудь проткнуло, как стилет!Мой диагноз — паранойя,Это значит — пара лет!1976