"Санный след постелился дорогою в дальнюю даль.По белесой дороге отправился в путь человек.Я не знаю, кто он, этот странник, уходящий прямо в небо.Может, это призрак музыканта, сочиняющего музыку. Ту дивную музыку, что тянется снежною лентой в вечернее небо,Ту вечную музыку, в которой не страшно погибнуть, И хочется только любить.Только любить. Лунный свет постелился дорогой по черной воде.Золотые холмы всколыхнулись от всплеска весла.Я не знаю, кто он, этот путник, не пугающийся ночи.Может, это Гамлет датский, может, это только Санчо Панса. Но он соткан из музыки, что льется речными ручьями в вечернее небо.Мираж исчезает, а хочется, чтобы неузнанный вдруг оглянулся,Вдруг оглянулся. Я не знаю, будет ли когда-нибудь конец его скитаньям,Я не знаю, что случится с принцем на витке чужих галактик.Но я знаю, что музыка, которую он безрассудно увлек за собою,Уводит в чужие галактики новых безумцев,Новых безумцев."