Мы сами капаем в себя
Остатки чьей-то жгучей желчи,
И отворяем рты, скорбя,
Что на душе от от гнева мельче.
Ну да, мелка она душа,
И в лоскутах, как старушонка...
Гуляет, этак, не спеша
По скудной паперти душонка.
А я не смею. Не хочу
Терзаться страхом, как на плахе,
И от того себя влачу
Легко, и в ситцевой рубахе.
Молва глядит, плюёт во след
Слюною от рублёвой розни....
И хрен бы с ней. Мне дела нет,
И время, чтобы строить козни...

Что сказано, поистине содеяно,
Молву не озадачить тишиной,
Забытое, не в памяти потеряно,
А прячется за собственной спиной.
Бывает, что и слово тоже мается,
В надежде на широкий резонанс.
Вот автор всенарднейше покается,
И выпросит у Господа аванс.
Но ежели отважится на исповедь,
То может быть, и славой обнесут.
Я не люблю, когда обяжут пристава,
Прислать ко мне рецензию.... Из пут.