«Кончится лето. Начнётся сентябрь. Разрешат отстрел утки, рябчика, вальдшнепа. «Ах, как ты постарел» — скажет тебе одна, и ты задерёшь двустволку, но чтоб глубже вздохнуть, а не спугнуть перепёлку. И лёгкое чутко дёрнется: с лотков продают урюк. Но и помимо этого мир вокруг меняется так стремительно, точно он стал колоться дурью, приобретённой у смуглого инородца. Дело, конечно, не в осени. И не в чертах лица, меняющихся, как у зверя, бегущего на ловца, но в ощущении кисточки, оставшейся от картины, лишённой конца, начала, рамы и середины. Не говоря — музея, не говоря — гвоздя. И поезд вдали по равнине бежит, свистя, хотя, вглядевшись как следует, ты не заметишь дыма. Но с точки зренья ландшафта, движенье необходимо. Это относится к осени, к времени вообще, когда кончаешь курить и когда еще деревья кажутся рельсами, сбросившими колёса, и опушки ржавеют, как узловые леса. И в горле уже не комок, но стопроцентный ёж — ибо в открытом море больше не узнаёшь силуэт парохода, и профиль аэроплана, растерявший все нимбы, выглядит в вышних странно. Так прибавляют в скорости. Подруга была права. Что бы узнал древний римлянин, проснись он сейчас? Дрова, очертания облака, голубя в верхотуре, плоскую воду, что-то в архитектуре, но — никого в лицо. Так некоторые порой ездят ещё за границу, но, лишены второй жизни, спешат воротиться, пряча глаза от страха, и, не успев улечься от прощального взмаха, платочек трепещет в воздухе. Другие, кому уже выпало что-то любить больше, чем жизнь, в душе зная, что старость — это и есть вторая жизнь, белеют на солнце, как мрамор, не загорая, уставившись в некую точку и не чужды утех истории. Потому что чем больше тех точек, тем больше крапинок на проигравших в прятки яйцах рябчика, вальдшнепа, вспугнутой куропатки.» © Иосиф Бродский. 1987 г. (Датировано 1989 г. в «So Forth: Poems» — последнем сборнике стихотворений Иосифа Бродского на английском языке, вышедшем в 1996 году).