Неизбежно, я знаю, когда-то мы
распадёмся на мысли, на атомы.
Как осенние клёны – на листья,
как страницы, от букв их очистив.

Как рябины – на мелкие кисти.
А кистями – на россыпи ягод,
что кровавыми брызгами лягут.
Или – горькою зрелостью истин...