ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
4 ноября в 12:06
- Удалить
Валерия Салтанова. Моей России
Кому Россия «да» и «нет»
Под вечное «налей!»,
А мне Россия – даль и свет
И песня журавлей.
Кому – пустые щи да жмых,
А мне же – ситный хлеб.
Мне б с ней обняться на двоих,
Поплакать вдосталь мне б.
Ведь мне Россия – свет и даль
Вне срока и вне строк,
И старой мельницы печаль,
И сирый хуторок.
Она и битва за Христа,
И мой ушедший брат,
И неземная маета,
И соль земных
Кому Россия «да» и «нет»
Под вечное «налей!»,
А мне Россия – даль и свет
И песня журавлей.
Кому – пустые щи да жмых,
А мне же – ситный хлеб.
Мне б с ней обняться на двоих,
Поплакать вдосталь мне б.
Ведь мне Россия – свет и даль
Вне срока и вне строк,
И старой мельницы печаль,
И сирый хуторок.
Она и битва за Христа,
И мой ушедший брат,
И неземная маета,
И соль земных
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
15 октября в 13:30
- Удалить
Анатолий Костыгов. Золотые купола
Небо справа, небо слева…
Чтоб родиться на Руси,
Надо Боженьку прогневать
Или слёзно попросить.
У дороги клён кудрявый,
Вдоль дороги колея.
Он не левый и не правый -
Он за наших, как и я…
А у нас трещат рубахи
От грудины до пупа.
Нам бы плети, нам бы плахи -
Русь на пряники скупа…
Лишь берёзки да осины,
Дабы святость не ушла,
Запрокинули до сини
Золотые купола…
Небо справа, небо слева…
Чтоб родиться на Руси,
Надо Боженьку прогневать
Или слёзно попросить.
У дороги клён кудрявый,
Вдоль дороги колея.
Он не левый и не правый -
Он за наших, как и я…
А у нас трещат рубахи
От грудины до пупа.
Нам бы плети, нам бы плахи -
Русь на пряники скупа…
Лишь берёзки да осины,
Дабы святость не ушла,
Запрокинули до сини
Золотые купола…
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
14 июня в 04:13
- Удалить
Дмитрий Горошнев. Даны нам в наследство
Даны нам в наследство от древних богов -
И каждый из нас их хранитель :
Целебная сила озёр и лугов,
Волшебного леса обитель.
Не будет вопросов : готов? не готов?
Держи дополнительно к хлебу:
Весёлую песню свободных ветров
И толику звёздного неба.
Но это возможно лишь просто залог,
А вовсе не дар, не награда,
Чтоб душу и тело всяк строго берёг
До смертной поры листопада.
Всевышний, похоже, не зря повелел -
Он всё про нас, будущих, ведал -
Чтоб небо тянулось к обжитой земле,
А люди, как водится, - к небу.
Даны нам в наследство от древних богов -
И каждый из нас их хранитель :
Целебная сила озёр и лугов,
Волшебного леса обитель.
Не будет вопросов : готов? не готов?
Держи дополнительно к хлебу:
Весёлую песню свободных ветров
И толику звёздного неба.
Но это возможно лишь просто залог,
А вовсе не дар, не награда,
Чтоб душу и тело всяк строго берёг
До смертной поры листопада.
Всевышний, похоже, не зря повелел -
Он всё про нас, будущих, ведал -
Чтоб небо тянулось к обжитой земле,
А люди, как водится, - к небу.
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
12 июня в 12:51
- Удалить
Александр Наумов. Из чего мы все сделаны, русские
Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?
Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною
И чудесными добрыми фильмами.
Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?
Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною
И чудесными добрыми фильмами.
Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
9 апреля в 07:39
- Удалить
Лариса Миллер. Синдром Творца
А у весны синдром Творца -
Она творит неудержимо.
Её этюд лишён нажима,
Воздушен, лёгок, как пыльца.
А у весны тончайший слух,
Она творит и плодоносит.
Она на дух не переносит
Тех, кто зашорен или глух.
О, как легка её рука,
О, как устойчив дивный навык
Творить легко и без поправок
На миг, на время, на века.!
А у весны синдром Творца -
Она творит неудержимо.
Её этюд лишён нажима,
Воздушен, лёгок, как пыльца.
А у весны тончайший слух,
Она творит и плодоносит.
Она на дух не переносит
Тех, кто зашорен или глух.
О, как легка её рука,
О, как устойчив дивный навык
Творить легко и без поправок
На миг, на время, на века.!
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
31 марта в 05:06
- Удалить
Юрий Беридзе. К поэту
Забудь о том, что ты, мой друг, не вечен,
Представь, что вообще сей истины не знал.
Кем, не скажу, но знаю: ты отмечен,
И голос звонкий твой не попусту звучал.
Приляг в траву,вдыхая пряный запах,
Что над землей плывёт —и пробудись от сна:
Уже идут к тебе на мягких лапах
Они — твои стихи, и новая весна.
Встречай её, ступай скорей навстречу,
Ликуй и горлопань, целуй весну взассос,
Забудь о том, что ты, мой друг, не вечен,
Представь, что вообще сей истины не знал.
Кем, не скажу, но знаю: ты отмечен,
И голос звонкий твой не попусту звучал.
Приляг в траву,вдыхая пряный запах,
Что над землей плывёт —и пробудись от сна:
Уже идут к тебе на мягких лапах
Они — твои стихи, и новая весна.
Встречай её, ступай скорей навстречу,
Ликуй и горлопань, целуй весну взассос,
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
24 марта в 02:52
- Удалить
Марина Крылатова. Беда
Наш враг перешагнул порог,
уже стоит на половице —
ему чужой наш дом, и Бог,
и безразличны наши лица.
Ему Россия не сосед:
непонята и неизвестна —
из автомата сотни бед
за деньги. Это интересно!
Звезда на небе обожглась
от пламени и крика боли!
Глумилась над Россией мразь —
сорняк, проросший в её поле.
Одна свеча на всех горит!
Одна беда на всю Россию,
и чёрным вороном кричит,
Наш враг перешагнул порог,
уже стоит на половице —
ему чужой наш дом, и Бог,
и безразличны наши лица.
Ему Россия не сосед:
непонята и неизвестна —
из автомата сотни бед
за деньги. Это интересно!
Звезда на небе обожглась
от пламени и крика боли!
Глумилась над Россией мразь —
сорняк, проросший в её поле.
Одна свеча на всех горит!
Одна беда на всю Россию,
и чёрным вороном кричит,
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
29 января в 05:37
- Удалить
Юрий Беридзе. Вас прошу
Как же дымные выхлопы едки...
Я лежу, задыхаясь в снегу.
Помогите мне выдохнуть, предки,
помогите, я сам не смогу
ни вздохнуть, ни сползти в эту балку,
даже эфку рвануть под собой.
Ангел мой был солдатской закалки,
тоже принял последний свой бой,
а иначе давно мне помог бы,
как всегда помогал под огнём,
но лежит он в кровавом сугробе...
Я уже помолился о нём.
Не прошу я вас,
Как же дымные выхлопы едки...
Я лежу, задыхаясь в снегу.
Помогите мне выдохнуть, предки,
помогите, я сам не смогу
ни вздохнуть, ни сползти в эту балку,
даже эфку рвануть под собой.
Ангел мой был солдатской закалки,
тоже принял последний свой бой,
а иначе давно мне помог бы,
как всегда помогал под огнём,
но лежит он в кровавом сугробе...
Я уже помолился о нём.
Не прошу я вас,
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
21 января в 03:16
- Удалить
Околица. Лев Коськов ( 1940-2024)
О нет, я не способен на измену
Моей земле, моей зеленой, где
Узнали мы решительную цену
Любви и хлебу, слову и воде,
Где пот, и честь, и боль нам въелись в поры,
Где выпало нам мыслить и дышать,
Где были мы детьми и на которой
Мы звезды научились различать.
* * *
Я в тамбуре стою, глотая слезы.
Летят на крыльях встречные леса.
О, как белы мучительно березы!..
Как
О нет, я не способен на измену
Моей земле, моей зеленой, где
Узнали мы решительную цену
Любви и хлебу, слову и воде,
Где пот, и честь, и боль нам въелись в поры,
Где выпало нам мыслить и дышать,
Где были мы детьми и на которой
Мы звезды научились различать.
* * *
Я в тамбуре стою, глотая слезы.
Летят на крыльях встречные леса.
О, как белы мучительно березы!..
Как
НравитсяКомментировать
ПОЭТИЧЕСКАЯ ОРБИТА
29 декабря 2023 в 03:10
- Удалить
Страна моей любви. Юнна Мориц
Я – странный человек, люблю свою страну,
Особенно люблю в трагическое время,
Когда со всех сторон хулят её одну
И травят клеветой – в эпохоти гареме.
Эпохоть такова, что подлое враньё
Имеет все права над нами издеваться,
Бросать в костёр дрова, но я не сдам её –
Страну моей любви!.. И ей не дам сдаваться!
Я – странный человек, в любые времена
Люблю свою страну, и ээто
Я – странный человек, люблю свою страну,
Особенно люблю в трагическое время,
Когда со всех сторон хулят её одну
И травят клеветой – в эпохоти гареме.
Эпохоть такова, что подлое враньё
Имеет все права над нами издеваться,
Бросать в костёр дрова, но я не сдам её –
Страну моей любви!.. И ей не дам сдаваться!
Я – странный человек, в любые времена
Люблю свою страну, и ээто
НравитсяКомментировать