Бреду сквозь парк, туманный и белёсый. Качает листья тёмная вода. На ветке грач похож на знак вопроса: "Неужто это осень, господа?" Неужто осень? Неужели старость? Душа её не чувствует приход. Плывёт трамвай - обвисший белый парус, звонком из да'ли знаки подаёт. Мол, не горюй или горюй не очень, но всё-таки готовься к холодам! Что дан уже не первый твой звоночек, хотя, быть может, не последний дан. Что, вот, уже зима не за горами, и надо бы замаливать грехи. На танцплощадке музыка играет, и кружатся, как листья, старики... © Copyright: Ольга Якимова