За целый день ни с юга, ни пол солнца.
Да застрелись ты, лето, с пистолета!
Затих соседский пятничный пропойца.
Забылись пациенты в лазаретах.

Ты строил планы. Все, увы, напрасно.
Ты в это лето, как ребенок, верил.
Синоптики сказали, будет ясно,
Но бог, конечно, снова все похерил.

Малина подчистую, мед под корень.
В остывшем чае льдинка серебрится.
И зябнущим прохожим шепчет: «Сорри!» -
Незваный... снег, оплевывая лица.

Буксуют спозаранку
граждАне в снежных дюнах.
Запыленные санки
прокладывают след.
Счастливое потомство
в санях пускает слюни,
Беззубо улыбаясь
без повода в ответ
на птичий гомон резкий,
на громкий лай собачий.
На мамины запреты,
на папино «дерзай».
Ах, как все это веско,
как это много значит.
...Через пол года лето.
Ты просто это знай.

По опыту иных разлук,
По горло нахлебавшись хрени,
На пятьдесят второй ступени
Ни с хера я прозрею вдруг.
Ну, что ж ты снова в психи, бл*ть!
Давай на самой нежной ноте.
И слава богу непогоде! -
Что может рифму исцелять.
Все, что обещано в ночи,
Теряет значимость в итоге.
...Чуть задержаться на пороге,
Чтоб навсегда вернуть ключи.

Вот список дел и бисерно PS
приписано, когда, мол, "будет время".
А вот прогноз на завтра: МЧС
предупреждает, подтвердив сомненья.
Не будет ни минутки, видит бог.
А если и случится, все едино:
балду гоняя рифмой между строк,
не вызову я лень на поединок.
Как будто ливень погасил огонь,
едва-едва блеснувший в полуночи.
Вот снова капли бьют в мою ладонь,
и снова суетливо дождь хлопочет.

Не соловьиные рассветы..
теперь и далее - всегда.
Паеты тушат сигареты
о кромку зябнущего лета
и проклинают города.
Оне бы в стаю сбились дружно
и клином подались в рассвет.
И росы в травах бы жемчужно
низал июнь-творец окружно,
махали музы бы во след.
Но снова утро пишет маслом
из трёх предметов натюрморт:
сбежавший кофе, банка с квасом,
голодный кот, орущий басом
под грома утренний аккорд.

О, Боже мой... как сладко быть
в объятьях лени!
И без обиды проводить
под "ахашени"
день, не зачитанный до дыр,
под смех и ласки.
А ветер южный-поводырь
срывает маски.
И видно кто. И всё вполне.
Без многоточий.
Так всё же, истина в вине?
Не важно, впрочем...

#

Ветрено. Облаковатное. Вербное. Дух
Перевела и бездельно планирую к маю.
Крутит над городом черной заваркою стаю.
В чашке фарфоровой сахар циклонно мешаю.
Город пол дня без дождя зеленеюще сух.

Чешутся руки устои нарушить. Табу.
Путают бесы, шепча непотребное хором.
Западный мусор метёт городским коридором.
Стаей взмывает малиновый звон над собором
В синее небо, где Облак пасётся табун.

Ночной пирог сугроба режет
фонарный свет на половинки.
Едва-едва в прогалах брезжат
туманных Облак звезд слезинки.

Чему не суждено случиться,
уже не даст двоим надежды.
А утром март в окно сочиться
начнет лучом. Всё как и прежде.

Белит небо март. Затянет пополудни снеговая,
налетевшая с атлантик, непогодная напасть.
В вазе роза вянет...вянет. Ветер подхватил, играя,
от конфеты легкий фантик, не даёт ему упасть.

А пока ещё до снега, до метельной свистопляски
на скамейке щурит кошка глаз на солнечный пятак.
И до поиска ночлега птичье племя без опаски
ищет крошки на дорожке, что ведёт в тенистый парк.

У марта тысяча причин
не стать привычкой
тому, кто в зиму приручил,
играя спичкой.
Он был и весел и угрюм -
по настроенью.
Дым сигаретный, словно вьюн,
витал над ленью.
О, то была не просто лень,
была то нега.
Переливался долгий день
в фужер ночлега.
Мы оба падали во сне.
Ещё летаем?
"Смотри, а ночью выпал снег!
Не тает..."